Fanfic: Os Amores de Anahí *AyA (terminada)

Deu uns passos para a porta-janela que se abriu sobre o terraço. Anahí não tinha visto senão no Plessis aqueles balcões elegan­tes que a arquitetura da Renascença havia posto em voga. Um di­vã forrado de veludo verde convidava-a a sentar-se e a contemplar a paisagem cheia de majestade. Dali não se avistava Toulouse, es­condida por um cotovelo do rio. Não existiam senão jardins e a água resplandecente, e, mais além, plantações de milho e vinhedos.

Anahí sentou-se na beira do divã e apoiou a fronte na balaustrada. Seu penteado, com aquela complicação de pérolas e alfine­tes de diamantes, incomodava-a profundamente. Começou em seguida a desfazê-lo, não sem dificuldade.

"Por que não ficou aqui essa idiota para me despir e despentear?", pensou. "Julga que meu marido é quem vai encarregar-se disso?"

E teve para si própria um risinho zombeteiro e triste.

"Madre Sant`Ana não deixaria de fazer-me um discursinho so­bre a docilidade que as esposas devem mostrar ante todos os dese­jos do marido. E quando ela dizia esse todos, revirava os olhos e nós rebentávamos de rir, compreendendo bem o que ela estava pensando. Mas eu não tenho propensão para a docilidade. Molines tem razão quando diz que eu não me inclino diante do que não compreendo. Obedeci para salvar Monteloup. Que mais po­dem pedir-me? Argentière já é do Conde de Peyrac. Ele e Molines poderão prosseguir o seu tráfico. E meu pai continuará criando muares para transportar o ouro espanhol... Se eu me jogasse do alto deste balcão, nada mudaria. Todos tiveram o que dese­javam..."

Conseguiu por fim desatar os cabelos, que se espalharam sobre seus ombros nus, e sacudiu-os com o movimento de cabeça um pouco selvagem de sua infância.

De repente ouviu um leve ruído. Ao voltar-se, conteve um gri­to de espanto. Apoiado à ombreira da porta-janela, o coxo a con­templava.

Já não vestia seu traje vermelho. Envergava uns calções e um gibão de veludo negro muito curto, que deixava expostas a cintu­ra e as mangas de uma fina camisa de cambraia.

Avançou com seu passo desigual e fez uma profunda reverência.

-  Permite-me que me sente a seu lado, minha senhora?
Anahí inclinou a cabeça em silêncio. Ele se senil, pôs o cotovelo no corrimão de pedra e olhou para frente com displicência.

-   Faz vários séculos - disse -, sob estas mesmas estrelas, damas e trovadores subiam aos caminhos-de-ronda dos castelos e ali se realizavam as cortes de amor. Já ouviu falar, minha senhora, dos trovadores do Languedoc?

Anahí não previra aquela espécie de conversação. Estava in­teiramente preocupada em se defender e balbuciou com certo esforço:

• -Creio que já ouvi... Chamavam assim a uns poetas da Idade Média.


• -Os poetas do amor. Língua d`oc! Língua suave! Tão diferente do rude falar do norte, a língua d`oil! Em Aquitânia aprendia-se alte de amar, porque, como disse Ovídio muito antes dos próprios trovadores, "o amor é uma arte que se pode ensinar e na nual pode alguém aperfeiçoar-se estudando suas leis". Já a interes­sou esta arte, minha senhora?

Anahí não sabia o que responder. Era bastante arguta para perceber a leve ironia da voz. Tal como lhe fora feita a pergunta, um "sim" ou um "não" teria sido igualmente ridículo. Não esta­va acostumada a gracejos. Aturdida por inúmeros acontecimen­tos a habilidade para replicar a tinha abandonado. Não soube senão volver a cabeça e olhar maquinalmente a planície adormecida. Percebeu que o homem se havia acercado dela, mas não se movia.

-   Veja - disse ele - lá embaixo, no jardim, aquele pequeno lago de água verde em que a lua mergulha como uma pedra-de-sapo num copo de anis... Pois bem, essa água tem a cor de seus olhos, minha amiga. Nunca, através do mundo, vi pupilas tão estranhas nem tão sedutoras. E veja essas rosas que se unem formando guirlandas em nosso balcão. Têm o mesmo colorido dos seus lá­bios. Não, verdadeiramente, jamais encontrei lábios tão rosados... e tão fechados. Quanto à doçura... vou julgar...

Subitamente duas mãos a sujeitaram pelo torso. Anahí sentiu-se dobrada para trás por uma força que não havia presumido naque­le homem alto e magro. Viu-se com a nuca tombada num braço que a constringia e paralisava. O espantoso rosto inclinava-se so­bre ela até roçar-lhe a face. Gritou apavorada e começou a debater-se, movida pela aversão. Quase imediatamente achou-se livre. O conde a tinha largado e a olhava rindo.

-   O que eu imaginava. Causo-lhe um medo horrível. Preferi­ria lançar-se do alto deste balcão a entregar-se. Não é verdade?

Anahí fitava-o com o coração aos pulos. Ele pôs-se de pé e sua longa silhueta se estendeu sob o céu enluarado.

-   Não a violarei, pobre virgenzinha. Não está nas minhas predileções. Então, entregaram-na toda inexperiente a este Grande Coxo do Languedoc? Coisa terrível!

Inclinou-se, e ela sentiu raiva do seu sorriso escarninho.

• -Saiba que possuí muitas mulheres em minha vida: brancas, negras, amarelas e vermelhas, mas nunca pela força, e a nenhuma atrai com dinheiro. Vieram por sua própria vontade e você tam­bém virá um dia, uma noite...


• -Jamais!

A réplica havia brotado violenta. O sorriso não se apagou no curioso semblante.

- E uma jovem selvagem, mas isso não me desgosta. Uma con­quista fácil desvaloriza o amor; uma conquista difícil aumenta-lhe o valor. Assim fala André le Chapelain, o mestre de A Arte de Amar. Adeus, minha bela. Durma bem em seu grande leito, a sós com a graça de seus membros, com o encanto de seus pequenos seios, tristes por não terem carícias. Adeus!