Fanfic: Sabor de Perigo [TERMINADA]

Anahí ficou sozinha da cama, tentando desfazer a confusão de emoções. Nada mais fazia sentido. Nada se encontrava sob controle. Tentou lembrar-se de quando sua vida era simples e tranqüila. Fora antes de Christopher, antes de ela se deixar envolver pelas fantasias de um casamento perfeito. Fora aí que errara: ao acreditar em fantasias.

A realidade era que crescera num lar desfeito, assistindo à sucessão de padrastos e madrastas, filha de pais que se desprezavam. Até conhecer Christopher, Anahí nem sequer pensava em casar-se. Estivera contente com sua vida e seu trabalho. Fora isso o que sempre lhe dera o apoio necessário: o trabalho.

Podia recuperar aquela condição. E era o que ia fazer.

O sonho de um casamento feliz, aquela fantasia, estava fora de cogitação.

* * *

Poncho acordou ao amanhecer. O sofá era mais desconfortável do que ele imaginara. Seu sono fora agitado, seu ombro doía e, às sete horas da manhã, ele não tinha a menor disposição para companhia. Por isso, quando o telefone tocou, ele teve de fazer um grande esforço para atender com civilidade.

— Alô?

— Navarro, você me deve uma explicação — Abe Coopersmith falou sem preâmbulos.

Poncho suspirou.

— Bom dia, chefe.

— Acabo de ouvir o diabo de Yeats, de Homicídios. Eu não deveria ter de lhe dizer isto, Poncho. Afaste-se da srta. Cormier.

— Tem razão. Não deveria ter de me dizer, mas já disse.

— Está tendo um caso com ela?

— Achei que ela corria perigo. Por isso, fiquei com ela.

— Onde ela está agora?

Poncho ficou em silêncio. Não poderia esquivar-se à pergunta. Tinha de responder.

— Está aqui — admitiu. — Em minha casa.

— Droga!

— Alguém nos seguiu, ontem à noite. Achei que não seria prudente deixá-la sozinha, desprotegida.

— Então, levou-a para a sua casa! Onde, exatamente, você deixou o seu bom senso?

Não sei, Poncho pensou, eu o perdi quando olhei para os grandes olhos azuis de Anahí Cormier.

— Não me diga que está envolvido com ela — disse Coopersmith. — Pelo amor de Deus, não me diga isso.

— Não estamos envolvidos.

— Peço a Deus que não estejam, pois Yeats a quer aqui para interrogatório.

— Pelo assassinato de Christopher Bledsoe? Yeats está no caminho errado. Ela não sabe de nada.

— Ele quer interrogá-la. Traga-a para cá. Em uma hora.

— Ela tem um álibi inabalável.

— Traga-a, Navarro.

Coopersmith desligou.

Não havia saída. Por mais que detestasse a idéia, Poncho teria de entregar Anahí aos rapazes de Homicídios. O interrogatório poderia ser brutal, mas eles tinham de fazer o seu trabalho. Como policial, Poncho não poderia colocar-se no caminho deles.

Foi até o quarto e bateu na porta. Como ela não respondesse, ele a abriu com cuidado e espiou.

Ela dormia profundamente, os cabelos negros espalhados sobre o travesseiro. A visão provocou-lhe o desejo imediato. Teve de ficar parado alguns momentos, a fim de recuperar o controle. Só então entrou.

Ela abriu os olhos e fitou-o com ar sonolento e vulnerável. Poncho sentiu um nó na garganta.

— Precisa levantar — informou-a. — Os detetives de Homicídios querem vê-la.

— Quando?

— Dentro de uma hora. Pode tomar um banho. Já preparei o café.

Ela não disse nada. Apenas fitou-o com expressão confusa. E não era de admirar. Afinal, poucas horas antes, estavam nos braços um do outro.

Agora, ele agia como um estranho.

Poncho concluiu que errara ao entrar no quarto e aproximar-se da cama. Assim, afastou-se na direção da porta.

— Tenho certeza de que farão somente as perguntas de rotina — disse. — Mas, se preferir chamar um advogado...

— Por que eu precisaria de um advogado?

— Não é má idéia.

— Não preciso de advogado porque não fiz nada.

O olhar de Anahí foi direto, um desafio. Poncho quisera apenas proteger os direitos dela, mas ela compreendera mal e achara que ele a estava acusando.

No momento, ele não contava com a paciência necessária para explicações.

— Estão à nossa espera — falou ao sair do quarto.

Enquanto Anahí tomava banho, Poncho tentou reunir ingredientes para um verdadeiro café da manhã. Só conseguiu encontrar pãezinhos e uma caixa de cereais vencida. A geladeira e a despensa eram uma visão patética. As desvantagens da vida de solteiro estavam se tornando evidentes demais e ele não estava gostando nada do que via.

Contrariado, saiu para apanhar o jornal. Quando voltava, parou de repente, olhando para o chão.

Havia uma pegada.

Ou, melhor, uma série de pegadas. Seguiam pela terra macia, passavam pela janela da sala e desapareciam entre as árvores. Era a sola de um sapato masculino, tamanho quarenta e dois, no mínimo.

Olhou para a casa e perguntou-se o que o homem que deixara aquelas pegadas conseguira ver, na noite anterior. Apenas a escuridão? Ou teria visto Anahí, andando de um lado para o outro, como se fosse um alvo móvel.

Foi até o carro e inspecionou de forma metódica e cuidadosa. Não encontrou nada.

Talvez estivesse paranóico. Aquelas pegadas podiam não significar nada.

Quando entrou na casa, encontrou Anahí terminando sua xícara de café. Ela tinha as faces coradas e os cabelos ainda molhados. Ao olhar para ele, ela franziu o cenho.

— Algo errado? — Anahí inquiriu.

— Não. Está tudo bem — Poncho respondeu. — Acho que está na hora de irmos embora.