Fanfic: Sabor de Perigo [TERMINADA]

A polícia havia isolado a área, quando Poncho e Gillis chegaram à igreja do Bom Pastor. A multidão reunida na rua espiava curiosa. Três carros de patrulha, dois de bombeiros e uma ambulância estavam estacionados desordenadamente na Forest Avenue. O caminhão do esquadrão antibombas encontrava-se diante do que antes fora a entrada da igreja. A porta fora arrancada das dobradiças e jazia sobre os degraus da escadaria. Havia cacos de vidro por toda a parte. O vento espalhava páginas rasgadas dos livretos de hinos pela calçada.

— Esta foi grande — Gillis murmurou.

Quando se aproximaram da cena, o policial encarregado suspirou aliviado.

— Navarro! Que bom vê-lo aqui.

— Alguma vítima? — Poncho perguntou.

— Nenhuma, até agora. A igreja estava vazia. Pura sorte. Um casamento estava marcado para as duas, mas foi cancelado de última hora.

— Quem ia se casar?

— Um médico. A noiva está ali, no carro-patrulha. Ela e o padre presenciaram a explosão. Estavam no estacionamento.

— Falarei com ela mais tarde — Poncho anunciou. — Não a deixe ir embora. Nem o padre. Vou revistar o edifício, à procura de uma segunda bomba.

— Antes você do que eu.

Poncho vestiu o colete protetor, feito de placas de aço revestidas de náilon, e levou a máscara, para o caso de encontrarem uma segunda bomba. Um especialista em explosivos, vestido com o mesmo equipamento, aguardava junto à porta da igreja. Gillis dirigiu-se para o caminhão. Sua tarefa seria fornecer as ferramentas e preparar tudo para o transporte de uma bomba.

—Muito bem — Poncho falou ao especialista —, vamos entrar.

Entraram pelo que fora a porta da igreja.

A primeira coisa que Poncho notou foi o cheiro forte e levemente adocicado. Dinamite, pensou. Reconhecia o odor residual. A força da explosão fizera com que os bancos dos fundos tombassem. Lá na frente, próximo ao altar, os bancos haviam sido reduzidos a pedaços. Todos os vitrais haviam se quebrado e, por onde antes existiam janelas voltadas para o sul, raios de sol entravam para iluminar a nave.

Sem trocar uma palavra, Poncho e o especialista separaram-se e caminharam para lados opostos da nave. O edifício seria revistado com maior cuidado depois. No momento, concentrariam os esforços na localização de outros explosivos. A morte de Marty Pickett ainda pesava na consciência de Poncho, e ele não permitiria quê ninguém mais entrasse ali, enquanto não tivesse certeza de que o local era seguro.

Movendo-se paralelamente, os dois homens avançaram pela nave, os olhos alertas na procura por explosivos. Os destroços tornavam o trabalho lento e difícil. À medida que avançavam, os danos tornavam-se visivelmente maiores, e o odor de dinamite, mais forte. Estamos chegando perto, Poncho pensou. A bomba fora plantada em algum lugar por ali...

Em frente ao altar, no ponto onde a primeira fila de bancos deveria estar, encontraram a cratera de quase dez metros de diâmetro e pouca profundidade. A explosão destruíra o carpete e a forração, mas mal arranhara o concreto abaixo. Crateras rasas eram características de explosões de baixa velocidade, compatíveis com dinamite. Cuidariam disso mais tarde. Continuaram na busca. Da nave, partiram para os corredores, vestiários, banheiros, escritórios e até a sala onde as aulas de catecismo eram ministradas aos domingos. Nada de bombas. Saíram pela porta dos fundos e examinaram a parte externa do edifício. Nada.

Finalmente satisfeito, Poncho voltou para onde Gillis o esperava.

— O edifício está limpo — informou-o. — Já determinou quem vai proceder com a revista?

Gillis apontou para os seis homens reunidos ao lado do caminhão. Eram dois patrulheiros e quatro técnicos do laboratório criminal, todos carregando sacos plásticos para o recolhimento de evidências.

— Estão apenas esperando a ordem para entrar.

— Mande o fotógrafo entrar primeiro. Então, diga-lhes para entrar. A cratera encontra-se diante do altar, à direita.

— Dinamite?

Poncho assentiu.

— Se posso confiar no meu nariz — falou. — Vou conversar com as testemunhas. Onde está o padre?

— Acaba de ser levado para o pronto-socorro, com dores no peito. Sabe como é, todo esse estresse...

Poncho suspirou irritado.

— Alguém falou com ele?

— Os patrulheiros tomaram seu depoimento.

— Certo. Acho que só me resta a noiva.

— Ela ainda está no carro-patrulha. Chama-se Anahí Cormier.

Poncho passou por baixo da fita amarela de isolamento, abriu caminho pela multidão de curiosos e avistou a silhueta num dos carros-patrulha. A mulher não se moveu quando ele se aproximou, parecendo mais um manequim de loja de noivas. Poncho abaixou-se e bateu no vidro.

Ela virou-se, fitando-o com seus grandes olhos azuis. Apesar do rímel borrado, o rosto de feições suaves era muito bonito. Poncho fez um sinal para que ela abaixasse o vidro. Ela obedeceu.

— Srta. Cormier? Sou o detetive Poncho Navarro, polícia de Portland.

— Quero ir para casa — ela disse. — Já falei com tantos policiais. Por favor, não posso ir embora?

— Primeiro, preciso fazer algumas perguntas.

— Algumas?

— Não — ele admitiu. — Farei muitas.

Ela suspirou e, só então, Poncho notou a fadiga em seu semblante.

— Se eu responder às suas pergunta, detetive, vai me deixar ir para casa?

— Prometo que sim.

— Costuma cumprir suas promessas?

— Sempre.

Ela baixou os olhos para as mãos cruzadas.

— Claro — murmurou. — Os homens e suas promessas.

— O que disse?

— Ah, esqueça.

Poncho deu a volta no carro, abriu a porta e sentou-se ao volante. A mulher a seu lado não disse nada. Limitou-se a olhar para baixo, em silêncio resignado. Parecia prestes a ser engolida por todas aquelas camadas de cetim branco. O penteado começava a se desfazer e madeixas de cabelo negro caíam-lhe sobre os ombros. Não lembrava em nada a imagem de uma noiva feliz. Parecia chocada e profundamente sozinha.

Onde se metera o noivo?

Reprimindo a onda instintiva de simpatia, Poncho apanhou o bloco de anotações e abriu-o numa página em branco.

— Pode me dar seu nome e endereço completos?

A resposta foi um sussurro.

— Anahí Margaret Cormier, Ocean View Drive, trezentos e dezoito.

Poncho anotou e voltou a fitá-la. Ela continuava a olhar para as mãos.

— Muito bem, srta. Cormier, por que não me conta exatamente o que aconteceu?

Ela só queria ir para casa. Estava sentada naquela carro-patrulha havia uma hora e meia, conversara com três policiais diferentes e respondera a todas as suas perguntas. Seu casamento terminara em fiasco, ela mal escapara com vida, e a multidão reunida na rua continuava a observá-la, como se ela fosse um espetáculo de circo.

E aquele homem, aquele policial com a sensibilidade de uma pedra, esperava que ela contasse tudo de novo!

— Srta. Cormier — ele suspirou. — Quanto antes terminarmos, mais cedo poderá ir embora. O que exatamente aconteceu?

— A igreja explodiu. Posso ir embora?

— O que quer dizer com "explodiu"?

— Ouvimos um estrondo. Vimos muita fumaça e estilhaços de vidro. Eu diria que foi uma explosão típica.

— Mencionou fumaça. Que cor tinha?

— O quê?

— A fumaça era negra, branca?

— Faz diferença?

— Responda, por favor.

Ela suspirou exasperada.

— Era branca, eu acho.

— Acha?

— Está bem, tenho certeza.

Any virou-se e, pela primeira vez, olhou com atenção aquele rosto. Se ele estivesse sorrindo, se demonstrasse algum traço de simpatia e sensibilidade, aquele seria um rosto mais do que agradável de se olhar. Parecia estar chegando perto dos quarenta anos, com cabelos castanho-escuros que deveriam ter sido cortados umas duas semanas antes. Os traços eram bem delineados, os dentes perfeitos, e os olhos verdes de brilho profundo exibiam aquele toque penetrante dos galãs de filmes policiais. Infelizmente, aquilo não era um filme. Aquele era um policial honesto e fiel ao seu distintivo, e não era nem um pouco charmoso. Parecia estudá-la com distância e objetividade, tentando determinar se era mesmo confiável como testemunha.

Ela sustentou-lhe o olhar, pensando: "Aqui estou eu, a noiva rejeitada. Provavelmente, ele está se perguntando o que há de errado comigo, que defeitos terríveis eu possuo, para ter sido abandonada no altar".

— Tenho certeza de que a fumaça era branca, se é que isso faz alguma diferença — declarou tensa.

— Faz muita diferença. A cor branca indica a relativa ausência de carbono.

— Compreendo — ela mentiu.

— Houve chamas?

— Não.

— Sentiu algum odor específico?

— Está falando de gás?

— Qualquer coisa.

— Não me lembro, mas estava fora do edifício.

— Onde, exatamente?

— O reverendo Sullivan e eu estávamos sentados no carro dele, no estacionamento ao lado da igreja. Portanto, eu não poderia ter sentido cheiro de gás. Mesmo porque, gás natural é inodoro, não é?

— Pode ser difícil de se detectar.

— Então, o fato de eu não ter sentido cheiro algum não quer dizer nada.

— Viu alguém perto da igreja, antes da explosão?

— Apenas o reverendo Sullivan e alguns dos meus familiares. Mas todos foram embora bem antes.

— E quanto a estranhos? Alguém que você não conhecesse?

— Não havia ninguém lá dentro, quando tudo aconteceu.

— Estou falando de antes da explosão, srta. Cormier.

— Antes?

— Viu alguém que não deveria estar lá?

Ela o fitou por um momento. Poncho devolveu-lhe o olhar com firmeza.

— Está dizendo... Está pensando...

Ele não disse nada, continuou fitando-a com seus olhos verdes e profundos.

— Não foi um vazamento de gás? — ela perguntou num sussurro.

— Não. Foi uma bomba.

Ela afundou no banco, chocada. Não fora um acidente.

— Srta. Cormier?

Sem dizer palavra, voltou a olhar para o detetive. Algo no modo como ele a observava, no olhar desprovido de qualquer emoção, assustou-a.

— Lamento ter de fazer a próxima pergunta — ele falou —, mas deve compreender que sou obrigado a seguir esta linha.

— Que... que pergunta?

— Conhece alguém que possa ter qualquer motivo para matá-la?