Fanfic: Paixão Fatal

— Bem, se continuar trabalhando aqui, logo vai ter ouvido tudo o que há para ouvir.

Dulce respirou fundo.

— Deve ter sido muito difícil.

— É o que todos dizem. Bem, ao menos, aqueles que acre­ditam em minha inocência. Creio que deveria sentir-me grato.

— E não sente?

— Não tenho uma explicação satisfatória para o que acon­teceu a Pamela. Lamento que tenha morrido, mas a dor veio muito antes de ela cair do cavalo.

Dulce não sabia o que dizer. Não lhe ocorrera que uma conversa como aquela pudesse acontecer entre eles.

— Mas não vim até aqui para falar de mim — ele declarou, levantando-se em um movimento brusco. — O que você fazia, antes de aceitar este emprego?

— Eu trabalhava com meu pai, na... corretora de seguros que ele possuía, em... em Bath.

— Não quis dar continuidade ao negócio?

— Não. O movimento caiu muito, depois da morte dele.

Christopher estudou-a por um longo momento.

— Ainda não compreendo por que decidiu trabalhar aqui — ele finalmente falou.

—  Eu precisava trabalhar e não há muitos empregos disponíveis no mercado. Nem todos desejam contratar al­guém com a minha idade.

—  Devo fazer algum comentário? — ele inquiriu com sarcasmo.

Dulce sentiu as faces arderem, pois não tinha a menor experiência em jogos daquele tipo, especialmente encontran­do-se diante um homem.

— Eu apenas quis dizer que a maioria dos empregadores procuram por moças mais jovens — explicou, sem jeito. — Lamento se dei a idéia de que estava querendo elogios. Não sou assim.

— Como você é, afinal? Talvez uma dessas mulheres que acham excitante dormir com um assassino.

—  O senhor não é um assassino! — Dulce protestou.

—  Como sabe?

— Eu sei, simplesmente — respondeu. — Acha que es­taria trabalhando aqui, se acreditasse que o senhor...

—  Que matei minha esposa?

Dulce assentiu, antes de dizer:

— Quando meu pai era vivo, costumava dizer que eu era muito boa no julgamento do caráter das pessoas. Se o tivesse conhecido, tenho certeza de que gostaria dele.

—  Seu pai era tão ingênuo quanto você?

—  Não me considero ingênua, só por estar disposta a dar a alguém o benefício da dúvida.

— E acha que seu pai aprovaria o trabalho que faz aqui? Uma pessoa da sua idade e com a sua inteligência, digitando estatísticas em um computador? Ora, srta. Hughes, espera que eu acredite nisso?

Dulce deu de ombros.

—  Talvez eu não seja tão inteligente quanto o senhor imagina... — começou a falar, mas calou-se ao vê-lo dar um passo na sua direção.

—  Ou, talvez, seja inteligente demais. Não sou idiota, srta. Hughes. Sou perfeitamente capaz de reconhecer uma impostora, assim que a vejo, mesmo que o seu editor pense o contrário.

— Meu editor? — Embora fosse invadida por um grande alívio, Dulce forçou-se a sustentar-lhe o olhar. — Não tenho um editor. O que quer que o senhor pense, não sou jornalista. Nunca trabalhei em um jornal, em toda a minha vida.

—  Pode provar?

Dulce considerou a pergunta.

—  Geralmente, jornalistas possuem cartões de identifi­cação da imprensa, não? — Retirou a bolsa da gaveta e ofereceu-a. — Pode examinar meus documentos, se quiser.

Só então lembrou-se da licença de detetive, guardada na carteira, mas logo descobriu que não precisaria preocupar-se.

— Não espero que carregue uma prova tão incriminadora na bolsa, srta. Hughes — ele declarou. — Jura que não trabalha para nenhum jornal, ou revista?

— Juro.

— Nem para alguma emissora de televisão?

— Não.

Depois de estudá-la pelo que pareceu uma eternidade, Christopher cedeu:

— Muito beim Acredito no que está dizendo. Mas se, um dia, eu descobria que mentiu...

Não se deu ao trabalho de completar a ameaça, mas Dulce sabia o que ele queria dizer. Não haveria segunda chance para ela.

— O senhor foi muito claro — murmurou.

Foi um alívio perceber que a conversa estava encerrada. Assim que Christopher saiu, Dulce deixou-se cair na cadeira, trêmula e pálida. Desejou poder desistir de tudo aquilo, enquanto ainda conseguia raciocinar com clareza. Algo lhe dizia que Christopher Kellerman era muito mais perigoso do que ela imaginara.