Fanfic: O Prisioneiro AyA (terminada)

Por
mais inadequado que fosse, mal podia esperar para ficar frente a frente com seu
inimigo. Mas sua ansiedade se misturava a uma grande dose de incerteza. Dez
anos atrás, ele lhe dissera que era bonita, mas dez anos
era muito tempo. Quem poderia dizer se a acharia atraente agora?

Mas
a encontraria limpa. Cuidara dos dentes pela manhã com um pequeno rebento de
amendoeira, como fazia todas as manhãs, e o escovara por mais tempo do que o
costume com um pedaço de tecido mergulhado em pó para dentes, feito de
salva em pó até brilharem como mármore polido. Antes de
descer, suavizou o hálito com a mistura de erva-doce e alecrim, uma
receita de Milread.

E,
então,
havia o cabelo, um desastre desde que nascera. As mechas onduladas, vermelhas,
tinham um jeito todo especial de se livrar de qualquer penteado. Tentou alguns,
desistiu e simplesmente os trançou, como sempre.

A
batida do martelo do intendente anunciou que havia um novo caso, uma disputa
envolvendo duas mulheres que reclamavam o mesmo bebê, um belo menino de
cabelos vermelhos e rosto de querubim.

Olhando
para a criança, que se debatia nos braços da mais velha das duas
mulheres, sentiu-se tomada por um vazio desesperador. Precisava de um bebê para acabar com o feudo
san­grento e consolidar sua posição como laird, mas
também queria intensamente ser mãe.

Focalizou
a atenção nas duas mulheres em pé diante dela. A mais nova
parecia não ter ainda 16 anos e usava um velho vesti­do
amarelo vivo, a cor das prostitutas. Os olhos azuis, brilhantes de lagrimas,
eram cercados por olheiras profundas. Os braços finos estavam
pendurados, como se, sem um bebê para segurar, não
soubesse o que fazer com eles. Apesar de seu baixo status social, o cabelo
louro muito claro estava bem trançado e seus pés e tornozelos muito
limpos. Anahí sentiu grande empatia por ela.

Voltou
o olhar para a rival, mais velha e a imagem do de­coro. Uma touca lhe cobria a
cabeça e o pescoço, a testa es­tava
franzida e segurava o bebê como se fosse um saco de farinha.

A
loura caiu de joelhos.

- Minha laird, imploro que ouça minha queixa porque a se­nhora
é
minha última esperança. Quinze dias atrás, esta mulher entrou na
minha cabana e roubou meu Alasdair.

A
mulher que segurava a criança deu um passo firme à frente. Acima do choro do
bebê,
gritou:

- É mentira, minha laird. Este
é
meu doce Fearghas, a luz da minha vida e a imagem perfeita do pai, já morto. Não pode aceitar a palavra
de uma prostituta contra a minha.

Anahí
sentiu aversão instantânea pela viúva, mas, em nome da justiça, precisava ouvir os dois
lados.

- Deixe-a terminar, senhora, em breve será sua vez de falar. - Voltou-se para a jovem
ajoelhada e fez um gesto para que ela continuasse.

- Estava terminando de dar o jantar de Alasdair
quando ela entrou em minha cabana e arrancou o bebê dos meus braços. Corri atrás dela, mas o guarda
noturno me segurou e ficou do lado dela, porque é viúva de um burguês enquanto eu sou ape­nas...
uma prostituta. - A confissão terminou com um soluço e comoveu Anahí
profundamente.

- Compreendo. - Voltou-se para a viúva. - E você, se­nhora, o que tem a
dizer?

- A cadela mente. O bebê é meu filho, meu único filho e tudo o que
tenho para me consolar em meu luto. Sendo também viúva, milady, sei que
ficará do meu lado.

- Este é um tribunal, senhora,
lidamos com a verdade, não com sentimentos. Tem algum documento para provar
o que diz?

A
viúva
hesitou, o olhar matreiro deslizando para os bancos.

- Não, houve um incêndio terrível. Os registros da paróquia foram destruídos. Foi tudo muito trágico.

Anahí
não
ouvira falar de nenhum incêndio.

- Mas tenho uma testemunha do nascimento. - Er­gueu um dedo fino e
apontou para os que estavam sentados nos bancos. - Aquele monge ali dirá que estou dizendo a
verdade.

Jogou
o bebê nos braços de um guarda próximo e correu em direção aos bancos. Com a cabeça encostada num canto de
pe­dra, um monge dormia. Segurando-o, a viúva gritou:

- Irmão Bartholomew, acorde e
diga a todos que me viu dar a luz a este bebê.

Piscando,
ele se levantou e voltou o rosto gordo em direção a Anahí.

- Sim, é verdade, eu estava
presente ao nascimento.

- Um homem de Deus atendendo ao parto de uma senhora
me parece muito estranho.

- Tenho algumas habilidades em cuidar de animais e,
como não havia uma parteira, fiz o que pude.

- Compreendo. Muito nobre de sua parte, bom irmão, e fez um belo trabalho,
nunca vi um bebê tão bonito.

Observou
as duas mulheres e percebeu que a viúva a olha­va sem expressão, mas o rosto da
prostituta brilhava de or­gulho.

Anahí
não
era Salomão, mas soube logo quem era a mãe do bebê. Como laird, sua
palavra era a lei, mas não podia mandar que o bebê fosse dividido em dois...
ou podia?

Esperando
que o espírito sábio do antigo rei a
ajudasse a ser­vir à causa da justiça, dirigiu-se às duas queixosas:

- Vocês devem partilhar o bebê.

- Partilhá-lo? - As sobrancelhas da viúva ergueram-se.

- Sim, na primeira quinzena de cada mês ele ficará com você, viúva. -
Virou-se para
a jovem mulher ajoelhada. - E na segunda quinzena
de cada mês ele ficará com você, senhora. A primeira
mulher que deixar de entregá-lo na data marcada perderá todo o direito a ele.

A
viúva
deixou escapar uma respiração pesada, então deu de ombros.

- Bem, suponho que meio pão é melhor do que pão ne­nhum.

Voltando-se
para a jovem mãe, Anahí suavizou o tom e perguntou:

- E o que diz desse arranjo, menina?

A
jovem se levantou lentamente e lançou um olhar ansioso para a
criança, que lutava para se libertar dos braços do guarda e estendia as
mãos
para ela.

Os
olhos cheios de lágrimas, olhou para Anahí.

- Sinto muito, mas minha resposta é não, milady.

- Tem certeza? Saiba que a resposta que der hoje
será
válida
por todos os longos e solitários anos do futuro.

A
expressão desesperada, a jovem acenou.

- Sim, entendo muito bem, mas um menino criado por
duas mães será um adulto dividido.
Ansiará por saber a quem pertence e quem é. Como sou mãe dele e o amo mais do que
minha vida, não posso condená-lo a um destino assim por
egoísmo.

Emocionada
pela demonstração de amor maternal e sabedo­ria em alguém tão jovem, Anahí disse:

- Menina, suas palavras simples, saídas do coração e de seu amor sem egoísmo, provaram que o bebê é seu. - Voltou o olhar para a viúva e disse: - Se algum dia mostrar seu
ros­to amargo em meu tribunal, tenha a certeza de que a mandarei para a minha
cozinha para uma longa e desagradável lição em humildade... depois que mandar lhe cortar a língua. Agora leve seu falso
monge e suas falsas palavras e saia antes que mude de idéia e lhe aplique o castigo
agora mesmo.

A
viúva
não
precisou ouvir de novo. Os olhos arregalados, segurou as saias, virou-se e
correu o mais depressa que pôde, o monge gordo atrás.

Sorrindo,
a jovem mãe se voltou para Anahí.

-
Oh, obrigada, milady, obrigada. - Correu para o guarda, que
lhe entregou o bebê.

A
criança parou de chorar no momento em que os braços finos da mãe a envolveram e, com um
suspiro, aninhou o rosto louro no ombro dela e dormiu.

Anahí
engoliu para desatar o nó que se formara em sua garganta. Ocupar o lugar do
pai não era fácil, mas momentos como
este lhe davam a recompensa, mais preciosa que as jóias da família.

A
menina fez uma reverência desajeitada, voltou-se e come­çou a andar em direção à porta.

Anahí
adotou uma expressão solene.

- Pare, senhora, ainda não terminamos nosso
assunto.

Ela
parou e se virou, o sorriso desaparecendo enquanto dizia:

- Milady?

- Você não me disse seu nome.

- Dulce, milady.