Fanfic: Bebê à Vista Adaptada * AyA* (Terminada)

Ela se agarrara a essa idéia e, em setembro, fizera novas reservas.

Talvez devesse ter deixado a iniciativa para Kurt. Assim, talvez ele houvesse se lembrado...

Na noite anterior, quando ele passara na pousada para jantar e pegar os trabalhos datilografados, ela lembrara:

- Não se esqueça do jantar amanhã. Às seis e meia.

- Claro - repetira Kurt, distraído, e a beijara na testa. Ela o observou descer a rua, a cabeça baixa, já revisando o trabalho acadêmico.

-  O que você vai preparar para ele amanhã?

Annie levara um susto ao ouvir a voz de Poncho às costas. Acreditara já ter-se habituado à presença dele na pousada, naquelas duas semanas que ele passara lá, calado e amuado, atirando-se ao trabalho ao menor pedido da tia.

Até esperara que ele desabafasse, mas ele só pensava em serrar, martelar e parafusar.

A explicação viera de Hattie:

- Ele desmanchou o noivado.

Annie tentara ignorar a onda de alegria que assolou seu coração. Na verdade, tentara desesperadamente ignorar Poncho. Não queria mais amá-lo, considerando que ele nem notava sua existência. Além disso, tinha Kurt.

- Ele vai me levar para jantar fora - esclarecera, em resposta à pergunta de Poncho.

-  E ele sabe disso? Você escolheu o restaurante e fez as reservas.

- Porque eu quero ir lá - justificara Annie, cerrando os dentes. Eu fiz as reservas porque Kurt é muito ocupado.

-  Ocupado com todo mundo, menos com você.

-  Ele tem tempo para mim - teimara ela. - Ele vai me dar toda a atenção amanhã à noite.

Poncho desdenhou.

-  Se ele se lembrar...

Annie sabia que Poncho testemunhara a distração de Kurt mais de uma vez naquelas duas semanas, chegando a co­mentar a respeito.

Annie sabia que o noivo não era perfeito, mas Poncho não escolhera bem seu par, tampouco. Isobel Rule o dispensara.

- Não se preocupe comigo - finalizara Annie, chateada.

- Não vou me preocupar.

"Kurt não vai se esquecer", acreditara ela. Claro que não. Ele sabia o quanto aquela comemoração significava para ela.

Na noite do aniversário, Annie preparara o jantar para Hattie e Poncho, mas não fizera a refeição, evidentemente. Em vez disso, subiu para se aprontar. Depois, sentou-se na recepção e aguardou, sorrindo contente enquanto conversa­va com os hóspedes. Deu seis e meia. Sete horas. Inquieta, ela deixou de prestar atenção aos comentários dos hóspedes.

Poncho aparecera vindo da adega com uma garrafa de uísque, brindando a sua presença ainda na pousada. Ela des­viara o olhar.

Às sete e quarenta e cinco, ela pediu licença e foi até a varanda, ainda sorrindo, mas um pouco preocupada. O carro de Kurt não era dos mais novos e não estava em boas con­dições. Teria apresentado problemas?

Ela olhou para o fim da rua. Foi até a encosta e estreitou o olhar para tentar localizar o carro. Ficou esperando do lado de fora até as oito e meia. Sozinha.

Finalmente, às nove, desistiu. Foi para a recepção, de cabeça baixa, grata por Poncho não estar ali para tripudiar.

Hattie estava descascando maçãs. Ao vê-la, franziu o cenho.

- Já de volta?

Annie esboçou um sorriso.

-  Nem saí. Kurt deve ter tido alguma emergência. - Desejou que a voz não houvesse saído trêmula.

- Nesse caso, teria telefonado - observou Hattie.

-  Talvez não tenha encontrado um telefone. - Annie pegou a faca de legumes da mão de Hattie. - Pode deixar que eu faço isso...

Precisava se ocupar. Precisava não pensar em nada. Pre­cisava não se magoar.

Após cumprir aquela tarefa, começou a arrumar a cozi­nha. Dobrou os guardanapos em forma de cisne, desdobrou-os e dobrou-os novamente em forma de gaivota. Poliu a cafeteira, a chaleira, a bandeja, o porta-creme e o açucareiro. Durante todo o tempo, manteve-se atenta ao som de passos e reprimiu a vontade de verter lágrimas.

Venha, Kurt, desejou, silenciosamente. Por favor, venha.

Ele não veio.

Convenceu-se de que ele tivera um bom motivo. Estava sendo tola em dar tanta importância ao fato. Era ridículo ficar tão magoada.

Mas estava. A dor residia ali dentro, real. Reais também eram as lágrimas, que deixou extravasar, sozinha no quarto, depois das onze horas.

Annie não chorava à toa. Era um moça do tipo durona, que nunca se deixava abater.

Mas naquela noite ela chorou.

Despiu o vestido rosado de organdi que comprara espe­cialmente para aquela ocasião. Passou a língua pelos lábios enquanto guardava a peça no guarda-roupa. Foi ao banheiro, lavou o rosto e escovou os dentes. Desfez o coque elaborado que fizera no cabelo à tarde. Durante todo o tempo, soluçou, piscando forte, tentando controlar as lágrimas.